我的甜酒小店
李书霞
最好的职业，是做自己喜欢的事，而不是为谋稻梁而奔走。我最中意的职业，便是做一个在街头卖煮甜酒的阿姨。
试想，在城市热闹的小巷里，有一间小得只能摆下两张条桌的小店，店门口的小黑板上写着几个胖圆的楷体字：甜酒蛋、甜酒汤圆。条桌和凳子都是我喜欢的原木色，桌面擦得干干净净，上面摆着一只朴拙的瓷瓶，里面插着几朵干花。小店深处安放着小巧的灶台，台面是麻灰色的大理石，左边摆放着银色的漂亮锅具，右边放着一坛甜酒、一钵珍珠汤圆，灶下的篮子里放着鸡蛋。锅里的汤水翻滚，散发出阵阵酒香。我身穿翠蓝格子花的围裙，手里拿着一柄漏勺，观察着锅里的形势：汤圆在锅底摇摆着，慢慢浮起。我把它们舀起来，装进红花的细瓷碗里，又往里面加些棉花团似的酒糟和甜酒汤。
坐等的客人一面玩手机，一面要求：“甜一些。”我应着，揭开糖罐，再挖一勺白糖加进去，用瓷白的调羹搅上两搅，和匀了，方才将满满一大碗的甜酒汤圆放进托盘里，端去桌上。客人收起手机，拿起调羹，想挑一个汤圆吃，舀起汤圆的瞬间他犹豫了一下，改为先喝一口汤。他低下头去，就着碗沿吹了吹，轻轻啜了一口，又香又浓的甜酒滑入口中，发酵的丰盈填充了虚空的味蕾，他满意地点着头。我的脸上亦浮现出慈祥的笑容。
营业结束后，我脱下浸染着甜酒酵香的衣裳，捶着发酸的腰，心里暗暗盘算：上周做的那瓮甜酒，明天怕是要熟了。
为了实现这个职业理想，我十来岁就开始学做甜酒。每当妈妈做甜酒的时候，我就跳进跳出，非常踊跃地打着下手。
“妈，糯米哪里来？”
“自家种的。”
“瓮哪里来？”
“挑陶匠下乡卖的，新的瓮要先用冷水泡一夜才能用。”
“棉被我知道，是家里用旧的，开水是自己烧的。”我性急地抢过话去，想想又问道，“撒在上面的粉是什么？”
“那是辗碎了的酒曲。”
“酒曲哪里来的？”
“市场上买的。”
“哪个市场？”
“安富乡那个菜市场。市场上有两个卖酒曲的，一个年轻的妇人，一个六十多岁的老婆婆，老婆婆的货要好些。”妈妈耐心地回答。
“喏，一个酒曲蒸五斤米。”妈妈把手中圆圆的酒曲展示给我看。我瞅着她手中的酒曲，心里暗暗着急：等我长大了，这个老婆婆会不会病了、死了，到时候我找谁买啊？
糯米蒸熟了，发出醇厚的香味。妈妈端起饭甑子，把米饭倒进盆里晾着，顺便捏一个糯米团子，塞到我手里。“趁着哥哥姐姐都不在家，赶紧吃。”
“我不吃。”我扭头躲避妈妈的偏爱，“我想拌酒曲。”
“可不能让你拌。”妈妈拒绝，“小毛孩子手不稳。过年甜酒蒸不好，来年运气不好。”
妈妈，拿起筷子，把糯米饭拨散，“温度太高了要发酸，温度低了又发不起来。告诉你一个窍门，温度和体温差不多的时候，拌酒曲最合适。”
我把手伸进脖子，冰凉的手碰到肌肤，身上一个激灵，汗毛都竖了起来。
妈妈看着我脸上的鸡皮疙瘩，哈哈大笑起来。她把酒曲粉撒在糯米饭上，褪下手镯，赤手上阵，不住地翻动糯米饭。
“窝暖和没有？”
“暖了暖了。”热水袋把棉被暖热了，开水把瓷瓮暖热了。
妈妈双手捧起糯米饭，一捧一捧地往瓮里装。十斤米饭把瓷翁装得满满当当，只差一根指头的就到瓮口了。妈妈伸出拳头，压出一个窝儿。“瞧，这个酒窝，挺圆的吧！”她面有得色。
酒瓮就像一个宝宝，盖上暖暖的被子，开始睡觉。它做一个长长的梦，梦见自己像蛹一样，脱掉笨重的壳，蜕变成一只身着华服美衣的蝴蝶。
揭开瓮盖的那一刻，一股醇香扑鼻而来，“好香啊！”我深深地吸了一口气。妈妈看着我，脸上露出满足的微笑。
年近七十的妈妈，做的甜酒一如既往地好，她常常打电话，要我回去吃甜酒。
“好吃。”我品着甜酒，再次提出我的职业理想。
“你买得起门店吗？你付得起房租吗？”妈妈嗤之以鼻。
我默默地摇了摇头，为了谋稻粱和攒租金，继续在一栋一栋的写字楼间奔走。
举报
