不会写诗，

热衷写喝酒后的醉话，

情绪高涨，

稍微动听点而已。

诗是黑色？

诗是白色？

是春还是夏？

真心搞不清楚，

随便吧！

心尖尖盛开鲜花，

流淌浪漫，

召唤善良，

偏偏又浸染眼泪，

复杂统一的情怀，

分明是诗呀！

爱上写诗，

犯了一个很大的错，

如喝酒似的，

习惯性美化生活，

麻醉死，

功和利无休追逐。

把诗狠狠踩碎，

听到远方的自我呜咽，

心突然好痛，

宝贝般把她重拾起来，

融入烈酒，

封闭呼吸，

咕咚咚一口气咽下。

诗醉了，

我却仍然清醒，

怎么这么努力，

还逃不出诗意的无底窟窿！