从前，

我不喜欢诗，

没有故事好看，

没有散文好懂，

东呀，西呀地胡拉乱扯，

怎么又穿插上南北和正中。

生活里没有诗，

都是文人们的闲情逸致，

我只喜欢好吃的、好穿的，

来支烟，

碰杯酒，

祈祷真爱、真知，

然后，

被神仙无辜地赐福，

和上网络里那些性情泛滥，

共飞同舞。

生活最无情，

匮乏一点点物质，

分明就不好过了，

我看见，

诗仍然高昂起头颅，

不怕骂，不怕砍，

石像一般，

要表白什么，

我轻蔑地对其言语，

诗算球。

失学、失恋、失工作，

失信、失败，失追求，

诗是什么？

春天的花开，

依然漫山遍野，

夏天的风，

依然浓烈浑厚，

我选择秋，

秋天的果实丰硕、高产，

晶莹剔透，

把诗中吹嘘的感动，

一样样变现。

可惜呀，

疏于诗，

败于诗，

更别提什么名作佳句，

强烈的期盼，

逼迫我，

审视我，

改改作风吧，

表白，从心开诗，

从头开诗……