谁偷了我的炮仗
        津冬/文
他们用一纸文书，收走了除夕的惊雷。
收走了孩童指尖泄露的、又怕又喜的战栗，
收走了门楣上，硝烟与墨香交织的、呛鼻却亲切的呼吸。
他们说，这是为了安宁与澄澈的天空。
一杯清茶，可以泡淡千年的滚烫，
一行字句，能让一条喧闹的河流，骤然沉默。
我的炮仗，曾是年兽逃窜时震天的鼓点，
是连接天地与祖辈的、噼啪作响的讯号。
如今，它成了档案里一个静默的符号，
躺在“安全”与“整洁”织成的锦缎中安睡。
街道巡视着前所未有的寂静，
我们成了习惯这寂静的一代人。
那被规定的安宁，是否也偷走了春天破土时，
那份爆裂的勇气？
于是，关于年的记忆，被悄悄改写。
城市的肌理，在一次次规划中变得光滑，
仿佛不曾有过红色的碎屑，在风中欢腾地舞蹈。
他们是否忘了，那些“哗哗”、“簌簌”、“隆隆”的合鸣，
正是人间烟火最澎湃的乐章？
而绝对的寂静，筑不起温暖的城邦。
把那份声响，还给我记忆的故乡吧！
那不是噪音，是蛰伏一冬后，大地筋骨的舒展；
不是污迹，是一个民族集体心跳的、温热的共振。
我愿这余响，不是追问，而是回望——
让它化作雪地上一行渐远的脚印，
或是一缕盘桓不散、带着硫磺气息的炊烟，
提醒我们，曾如何用最灿烂的巨响，
拥抱团圆，叩问春天，
守护那人间最平凡、也最不朽的，
关于热闹与温暖的向往。