夏日的午后，阳光斜斜地洒在青石板路上，泛起一层温热的微光。我牵着小孙子乐乐的手，在这条承载着我童年记忆的老街上慢悠悠地走着。

“爷爷，那是什么？”乐乐突然指着前面一处门面问。

我顺着他的小手望去，是一家老当铺。记忆中，这家店应该在我少年时代就已经存在了。门楣上“昌隆当铺”四个褪了色的金字还依稀可辨。奇怪的是，玻璃橱窗上贴着一张泛黄的告示，旁边挂着一样东西，在阳光下偶尔闪着微弱的光。

出于好奇，我带着乐乐走近了些。

那是一张手写的招领广告，字体工整却带着年代感：

“招领启事：八十年代，刘秀芹女士在此当银簪一支，约定当期三年，迄今未赎回。本店即将搬迁，望刘女士或其后人见此广告，速来领取。特此告知。

”我的呼吸骤然一滞。视线掠过旁侧，一支素银簪子静静悬着——簪头浅雕兰草，花瓣舒展若含露初绽；簪身修长如凝霜的月光，末端轻轻弯出一道柔弧，似藏着未说尽的心事。记忆深处忽然被什么撞了一下，心口猛地漏跳半拍，随即不受控地擂起鼓来，连指尖都泛起细微的颤。

“刘秀芹”这三个字，和我母亲的名字一模一样。更让我震惊的是，那支银簪，我怎么看怎么眼熟。

“老板，请问这支银簪的主人……”我推门进了当铺，门上的铜铃发出清脆的响声。

店里光线有些暗，一位头发花白的老人从柜台后抬起头，推了推鼻梁上的老花镜。“哦，那个啊，挂了快一年了，没人来领。”

“您还记得当初当簪子的人吗？”

老人眯起眼睛，似乎在回忆久远的往事。“记不太清了，只记得是个三十多岁的女人，瘦瘦的，说话轻声细语。她说孩子得了急病，需要钱救命，就把祖传的银簪当了。”

“那是哪一年的事情？”我听见自己的声音有些发颤。

老人转身翻开一本泛黄的账本，手指在纸页上缓缓移动。“找到了，1985年6月17日。刘秀芹，当银簪一支，当金五十元，当期三年。”他抬起头，“这么多年了，一直没人来赎。我儿子说铺子要拆迁了，让我最后登个告示，也算尽心了。”

1985年，正是我九岁那年。那年夏天，我得了急性肺炎，差点没了命。为了凑齐医药费，母亲四处借钱，最后说把家里唯一值钱的东西卖了。

我的思绪一下子被拉回到那个炎热的夏天。

医院的白墙，消毒水的气味，还有母亲疲惫却强打精神的脸。她总是温柔地摸着我的额头说：“小辉不怕，马上就好了。”可我却不止一次在半夜醒来，看见她偷偷抹眼泪。

有天下午，舅舅来医院看我，把母亲叫到走廊说话。我隐约听见他们的对话：“姐，这可是妈留给你的唯一嫁妆啊......”

“孩子命要紧。”母亲的声音很低，但很坚定。

后来，我的病渐渐好转，但母亲手腕上那只戴了许多年的银镯不见了。我曾问过母亲，她只是淡淡地说：“收起来了，以后给你媳妇。”

如今想来，记忆出现了偏差。母亲当掉的不是银镯，而是她最珍视的那支银簪。那是外婆留给她的，据说已经传了三代。

“老板，这支簪子，我能看看吗？”我的声音有些哽咽。

老人小心地从橱窗取下银簪，递到我手中。簪子入手微凉，簪头的兰花图案已经有些模糊，簪身有一处不易察觉的弯曲——是了，我记起来了！小时候我调皮，曾把这支簪子当剑玩耍，不小心掉在地上摔弯了，母亲心疼得红了眼眶，却没有责骂我。

“这支簪子，可能是我母亲的。”我深吸一口气，“我就是那个被她救活的孩子。”

老人愣了一下，随即露出理解的神情。“如果你能确认，按规定可以赎回。不过当金和利息......”

“我赎，多少钱都赎。”我急切地说。

手续比想象中简单。老人坚持只收当年的当金和象征性的保管费，他说：“这是缘分，也是我做这行最后一件善事。”

当我握着那支银簪走出当铺时，阳光刺得我眼睛发酸。乐乐仰着小脸问：“爷爷，你怎么哭了？”、

爷爷没哭，是阳光太晃眼了。"我悄悄拭去眼角的湿润，心底却翻涌着难以名状的酸涩——那是混杂着愧疚、心疼与不舍的复杂情绪，在胸腔里沉甸甸地坠着，连呼吸都带着细微的滞涩。

一路上，我都在想如何向母亲提起这件事。母亲今年七十八了，身体还算硬朗，只是记忆不如从前。她从不提及过去的艰难，总是笑呵呵地说现在日子多好。

回到家，母亲正在阳台上给她的几盆兰花浇水。阳光洒在她银白的发丝上，温和而安详。

“妈，我给您看样东西。”我走到她身边，摊开手掌。

母亲转过头，目光落在我掌心的银簪上。她先是愣了一下，然后缓缓伸手拿起簪子，手指轻轻摩挲着簪头的兰花图案。时间仿佛在这一刻静止了。

“这簪子......”母亲的声音很轻，“你从哪里找到的？”

“在一家老当铺，老板说是三十多年前一位叫刘秀芹的女士当的，为了给孩子治病。”我尽量让语气平静，“妈，那个孩子是我，对吗？”

母亲的嘴唇微微颤抖，眼眶瞬间湿润了。她拿着簪子，慢慢走到沙发前坐下，目光却始终没有离开手中的银簪。

“那一年，你高烧不退，医生说要马上住院，可是我们连押金都交不起。”母亲的声音很轻，像从很远的地方飘来，“你爸爸那点工资，还不够家里日常开销。我跑遍了所有亲戚家，借来的钱还是不够。”

我坐在母亲身边，握住她枯瘦的手。

“最后实在没办法，我想起了这支簪子。这是我娘临终前交给我的，她说：‘秀芹啊，这是你外婆传给我的，现在给你，日子再难，也别轻易当了。’”母亲的眼角滑下一滴泪，“可我看着你烧得通红的小脸，心想还有什么比孩子的命更重要呢？”

母亲把簪子握得很紧，指节微微发白。“当铺老板给了我五十块钱，那时候五十块钱真顶用啊。交了住院费，还剩一点给你买了瓶罐头，你小时候最爱吃桃罐头......”

我的视线模糊了，那些被遗忘的细节一一浮现。是的，住院时，母亲曾喂我吃过桃罐头，那甜丝丝的味道，是我病中唯一的慰藉。

“后来，我攒够了钱想去赎，可当铺老板说，簪子被人买走了。”母亲擦了擦眼泪，“我难过了好久，觉得对不起我娘。但每次看到你活蹦乱跳的样子，又觉得一切都值得。”

“妈，簪子没有被买走，一直在当铺里。老板人好，一直保管着，现在物归原主了。”我把纸巾递给母亲。

母亲听了，眼泪流得更凶了。她反复抚摸着簪子，像失而复得的宝贝。“我娘要是知道它还在，一定很高兴。”她抬起泪眼望着我，“小辉，你病好以后特别懂事，学习用功，工作努力，妈这辈子最大的骄傲就是你。”

“那是因为我有一个世界上最好的妈妈。”我哽咽着说。

乐乐不知何时跑了过来，趴在母亲膝头：“太奶奶，你为什么哭呀？”

母亲把乐乐揽到怀里，又哭又笑：“太奶奶是高兴，太高兴了。”

那天傍晚，我帮母亲把银簪仔细清洗干净。兰花图案在灯光下泛着柔和的光泽，虽然有些磨损，却更显温润。母亲对着镜子，用微微颤抖的手将簪子别在发间。银簪在她稀疏的白发间，像一朵安静的兰花，绽放着时光沉淀后的美丽。

“好看吗？”母亲轻声问。

“好看，特别好看。”我由衷地说。

母亲笑了，笑容里有种释然的平静。“明天我们去看看你外婆吧，告诉她，簪子回家了。”

夜里，我辗转难眠，起身来到母亲房门前，从门缝看见她坐在床头，手里握着那支银簪，对着窗外月光仔细端详。月光洒在她满是皱纹的脸上，温柔而明亮。

那一刻我忽然明白，这支银簪承载的不仅是一个家族的传承，更是一位母亲在最艰难时刻的选择——当爱与传承不能两全时，她毫不犹豫地选择了爱。而这份爱，如同这银簪一样，历经岁月，从未褪色。

第二天，我和母亲去了外婆的墓地。母亲把银簪放在墓碑前，轻声说：“娘，簪子回来了，小辉也平平安安的，您放心。”

风轻轻吹过，墓旁的松树沙沙作响，仿佛在回应。我搀扶着母亲，看着阳光下那支静静躺着的银簪，忽然懂得了什么叫作“传承”——不仅是物品的传递，更是爱与牺牲精神的延续。

如今，这支银簪被母亲放在梳妆台最显眼的位置。每天清晨梳头时，她都会看它一眼。而我也终于懂得，在我生命中最脆弱的时刻，曾有一支银簪为我换来生机，有一位母亲为我放弃了她的珍宝。

这份认知，将如那银簪上的兰花，永远镌刻在我心间，提醒我何为爱，何为家。

作者简介：贺占武，男，汉族，笔名绿原，河南洛宁人，热爱文学，一个不起眼的文学爱好者。