无人认领的畴
【散文诗】
《当我绽放时》
文/如诗
桃花还在，人面已远。
年复一年，落花悄然嵌在门楣，小径隐入画桥的深处，仿佛连时光也不忍惊扰。胸腔里，卧着一架老犁铧，锈迹如细密的藤蔓爬满脊背，却仍容得下尘土的喧嚣与人间的荒唐。它不慌不忙，任那些深浅不一的脚印，在犁沟里来来回回地淌，渐渐平复。
我忽略早春的薄寒，忽略二月的烟尘，忽略旷野上风声的飒飒低语。无数个夜晚，我用字符将心底的尖刺轻轻掩埋，像掩住一枚不愿示人的旧梦。
风从田垄那头赶来，吹熄了长夜的灯。
我依然相信——小草正从春天的掌心拱土，刺尖自芽心探出；腊梅的香漫过篱笆，风是嫩黄的，像初生的光。这不是屈服，而是另一种站立：以疼痛，摩挲这个人世的温度。
当我绽放，不是惊动一池春水，而是让根须在黑暗里，轻触岩石的体温。花瓣颤动的弧度，多像第一次在雨中扶正芝麻的手——歪歪斜斜，却直直地指向天空。
绽放，是滤尽尘霜后，水晶般透亮的襟怀。山光与松影重叠了千百回，世事被一层层剥去，感悟顺叶脉缓缓漫上来，如溪涧汇入湖心。我不再是等待被书写的字符，我就是那场声势浩大的谷雨——把花香还给风，把种子还给土地，把我辗转的一生，写进一场雨里。
你说的曙光，究竟是什么意思？
当我绽放，我就是自己的曙光，是劈开黑夜的那一声破土的轻响，像草芽顶破冻土的微颤，无声，却照亮了整个尘寰。
【散文诗】《清风撩人》
文/如诗
风后面是风，天空上面是天空，道路前面还是道路。但今天的风不一样。它撩人。不是轻浮的撩拨，而是像母亲的手，拂过汗湿的颈窝——有点糙，有点凉，直往骨缝里渗。
它穿过麦茬地，带来泥土的气息和蛙鸣。它摇摇晃晃，像炊烟，也像傍晚的微醺。它撩起河面，水就皱了，把云、柳枝和我的倒影，揉成一片模糊的碎银。它想抚平，却让一切更荡漾。
风也撩心里的那点事。尖刺松动了。它不说话，只是经过。池塘的水斜了，烟囱的烟晃了，我的影子也跟着弯了。歪斜，是它留下的、活着的证据。
清风撩人，撩的不是情，是痒。是生活那块旧绸缎上，最薄、几乎透亮的一处，被风轻轻舔了一下。有点疼，有点酥，让人记起，这身体还会为一阵风颤栗。
它遁入画桥，了无痕迹。我站在空旷的午后，像株被晒蔫的禾苗。风已赶赴下一场约会——去撩动山岗上无边的天空。天空一无所有，却给人安慰。也许，正是这“一无所有”，才容得下所有被撩动后，无处安放的念想。
【散文诗】《整个四月，我怀揣待耕的荒》
文/如诗
整个四月，我的身体是一片待耕的荒。
不是良田，是那种被野火燎过、被旧梦板结了的硬土。
露水在清风里打盹，茅草屋很低。
我怀揣它，像怀揣一个羞愧的秘密。
雷声在土里滚来滚去，雨脚踩碎了田埂上的旧辙。
仿佛是在催生，又仿佛是在毁灭。
土地给了我羞愧，也给了我尊严。
这块地种了许多年的芝麻了，
秆叶上的露水，洇湿过许多弯腰的晨昏。
我胸腔里埋着半截老犁辕，锈迹裹着泥垢，
扛得住暴雪、山洪和岁月的颠沛，从来没弯过脊梁。
所以，我允许这片荒，在我肋骨下疯长狗尾草，
允许乌鸦来投宿，允许田埂上的野草，
把影子拽进土里，安静地枯荣。
但耕种，不是暴烈的反抗。
是那个逆光而坐的小男孩，泪水未干，
手里的一朵花瞪大眼睛看着他。
是俯身，把一棵被雨打歪的芝麻，扶正。
我的身体不是被雨打歪的。
我微微佝着的脊背，是犁铧扎进泥土前，最稳的那个弧度。
整个四月，雨水充沛，内心动荡。
我把“荒”紧紧捂着，像捂着一个温暖的病灶。
我知道，一旦播种，就是与春天一场决绝的分离。
那些雨水冲不走的污垢，终将化作泥土里发光的盐。
四月将尽。
大风从东吹到西，从北刮到南，无视黑夜和黎明。
我依然怀揣这片荒。
但它的内部，开始有蚯蚓松动，
有种子在黑暗中，悄悄顶撞胸腔。
等待破土，或者，等待成为土地本身。
谷物高高堆起，遮住了窗子。
它们一半用于嘴，吃和胃；一半用于农业，自己繁殖。
而我，我的荒，它不用于任何用途。
它只是存在。
像一种坚定的浪费，一次对丰收的、漫长的背叛。
这便是耕种的全部意义。
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