经幡拂过心上月

            高金秀（小说）

低头时脖颈弯出的弧度，从不是向生活认输的姿态，是秋风里麦穗垂首，把饱满的籽粒藏进泥土，等一场来年的春。认错也未必是认了错，是怕言语的刺，扎疼了心里最软的那块地方——就像那年母亲红着眼眶数落我，我梗着脖子犟着，却在深夜摸到她围裙上的褶皱，指尖抚过那些歪歪扭扭的针脚，才懂每一道线缝里，都裹着她没说出口的疼。

我总爱在人潮里寻一处角落，看霓虹把夜色泼成浓墨重彩，看行人肩上落满星光，又抖落进晚风里。旁人说寂寞是独处的冷清，可我觉得，寂寞是喧嚣里独有的清醒，是能和自己的心跳，共享一段无人打扰的时光。就像天祝草原的夜，风穿过经幡的缝隙，带着酥油茶的暖香，牛羊卧在月光下反刍，孤独和辽阔缠在一起，成了能揣进怀里的风景。我曾梦见自己穿着藏青色的藏服，裙摆绣满格桑花，跟着牧民们跳锅庄舞，脚步踩碎月光，也踩碎了心底攒了许久的迷茫，裙摆扬起的弧度里，全是自由的模样。

人生这条路，每一步都裹着喜怒哀乐的滋味。春日折过的桃花枝，被我夹在日记本里，如今褪成浅粉的印记，指尖触到纸页的纹路，还能想起那天的阳光，暖得像母亲的手掌，想起和伙伴们在桃树下追逐，笑声惊飞了枝头的雀鸟，也惊落了一地的花瓣。夏日淋过的雷阵雨，我抱着书包在屋檐下躲雨，看雨水砸在青石板上溅起水花，远处卖糖人的老爷爷，撑着油纸伞慢慢走来，递来一颗麦芽糖，甜意漫过舌尖的那一刻，连雨声都变得温柔。秋日拾过的银杏叶，被我做成书签，夹在常读的诗集里，每当翻到那一页，就能想起故乡的老屋，想起奶奶坐在门槛上，给我讲月亮和星星的故事，她的声音混着秋风，轻轻落在我发梢，像一场温柔的吻。冬日呵出的白雾气，在空气里凝成小小的云，我搓着冻红的手，看母亲端来一碗羊肉汤，汤面上飘着翠绿的葱花，她坐在对面看着我狼吞虎咽，眼里的笑意，比窗外的阳光还要暖几分。

欢喜和悲伤从来都是同路的旅人。我们总在失去后才惊觉，那些随手丢掉的时光，原来是再也找不回的珍宝。就像奶奶走后，我再也没吃过那样香甜的麦芽糖，再也没人在秋夜里，陪我数天上的星星。无数个深夜我哭着醒来，枕头湿了一大片，恍惚间听见她的声音，她说，丫头，别哭，奶奶在天上看着你呢。可就算这样，那些曾经拥有过的瞬间，那些心甘情愿的付出，从来都不是白费的。它们像埋在土里的种子，就算没能开出花，也在心里扎了根，这份重量，比天还重。

试着把心门推开一条缝吧，让风进来，让光进来，让那些憋在心底的话，顺着笔尖流出来。你会发现，那些藏在心底的波澜，那些泛着涟漪的心事，不必强求别人猜透。把它们写下来，就像亲手描一幅画，一笔一划都是自己的模样。我总爱在深夜铺开稿纸，笔尖划过纸面的沙沙声，是最动听的陪伴。写母亲鬓角的白发，那是岁月织的纱，每一根都藏着她为这个家操劳的日夜；写她在灶台前忙碌的背影，油烟熏红了她的眼睛，却熏不淡眼里的温柔；写她把爱揉进一碗热汤里的温度，从舌尖暖到心底，驱散了所有的寒意。

写人生路上的磕磕绊绊，写那些摔得鼻青脸肿的日子，我咬着牙不肯低头的倔强。记得那年高考失利，我把自己锁在房间里，窗外的蝉鸣聒噪得让人发疯。母亲没有骂我，只是把饭菜端到门口，她说，丫头，没关系，就算考不上大学，妈也养你一辈子。那句话像一道光，刺破了我心里的黑暗。后来我去了天祝草原，在那里待了一个月，每天跟着牧民们放牧，看牛羊在草地上啃食青草，看日出染红天边，看经幡在风里飘扬。我终于明白，人生没有跨不过的坎，那些曾经以为翻不过的沟壑，原来只是脚下的一粒沙。

写天祝草原的风，那风里带着青草的气息，带着经幡的祝福，吹走了我心底的阴霾；写藏服上绣着的花纹，那些花纹是牧民们一针一线绣上去的，每一朵花，每一片叶，都藏着他们对生活的热爱；写锅庄舞跳起来时，裙摆扬起的弧度，那些脚步踏在草地上，是对未来的期许，是对生活的赞歌。

这些文字没有华丽的辞藻，没有刻意的雕琢，就像手写的自传，每一个字都带着指尖的温度。它们是我走过的路，是我爱过的人，是我在这世间，认真活过的证明。

或许我们都曾在黑夜里迷茫，都曾在风雨里徘徊，可只要心里还装着一份热爱，还愿意提笔写下自己的故事，就总有一束光，会从心底慢慢亮起来。就像天祝草原的日出，当第一缕阳光刺破黑暗，洒在草地上，洒在经幡上，洒在每一个怀揣希望的人身上，那一刻，所有的苦难，都成了过往。

日子还长，故事还没写完，那些没说出口的话，那些没来得及实现的梦，都可以慢慢写，慢慢等。毕竟，手写的文字，最有力量；毕竟，心上的月亮，永远明亮。