散文诗
家
刘庚（幽燕诗社）
家，是油灯下母亲纳鞋底时拉长又缩短的影子，被麻绳反复穿过，密密地缝进日子的褶皱里。
家，是父亲沉默的烟斗，在黄昏里明明灭灭，那一缕青烟，总也散不去，弯弯绕绕，最后都落回了门槛的石阶上。
墙角那口老缸，盛着半缸星光，也盛着一整个雨季的屋檐水，叮叮咚咚，数着年月。
燕子年年来梁上做窠，啁啾声里，孵出一春又一春的绿意。
那扇吱呀作响的木门，每一次开合，都像一声悠长的叹息，或是呼唤——出去的是少年，回来的，总沾着远方的风尘。
灶膛的火，暖过多少清冷的晨昏。粥在锅里咕嘟，热气爬上窗，把玻璃熏成一片毛茸茸的、温润的山。
碗筷的轻响，是世上最安稳的节奏。话不必多，说出口的，没出口的，都炖在了那锅汤里，熬得浓稠。
离家时，总嫌它陈旧、窄小，装不下膨胀的梦。后来才知道，它把最辽阔的部分，都藏在了背影里。
所谓乡愁，不过是异乡的月亮升起时，忽然嗅到一缕记忆里柴火的味道，淡淡的，却足以让整颗心，瞬间坍缩回那个原点。
原来，家不是一个地方。它是你生命最初的、最深的皱痕；是时间之河冲不走的河床；是你走得再远，也终将循着那根无形的麻线，缓缓归来的，唯一坐标。
冰雪北戴河
(幽燕诗社-刘庚)
时间在这里被冻住了，或者说，被漂白了。北戴河不再是浪的喧哗，而是雪的沉吟。
海，收敛了它所有的脾气。它不再扑向沙滩，只是静静地、沉沉地，在冰壳下涌动着一片幽邃的蓝，像一块巨大的、正在缓慢呼吸的琥珀。
冰层沿着海岸线蔓延，层层叠叠，堆砌出嶙峋而透明的丘陵，阳光穿过时，折射出清冷而奇异的光。那是被凝固的波涛，保持着最后一瞬奔涌的姿态。
雪，则负责覆盖与掩埋。它柔软地落在老虎石的背脊上，落在褪了色的联峰山亭的檐角，落在空寂无人的长堤。那些夏日沸腾的咖啡馆与笑语，此刻都成了雪下模糊的轮廓，像一段被小心收藏的旧梦。松柏成了巨大的白色珊瑚，偶尔簌簌地，抖落一身碎玉。
这白，无边无际，却又并非死寂。你听，风从冰面掠过，发出金属般的铮鸣；你看，远处一两只不畏寒的鸥鸟，是这素白画卷上唯一的、移动的墨点。
世界如此空旷，仿佛回到了最初的寂静。就在这极致的清寒与孤独里，你忽然触摸到了一种更浩瀚的温柔——那是大地冬眠的鼻息，是海在冰下积蓄的、属于春天的力量。
作者简介
刘庚，中共党员，本科学历，教授。爱好诗、词、散文等写作，现已退休。
荐稿：张洪艳
编辑 审核：惠玲玲 白公平
美编：惜缘
总编 制作：瀛洲居士
刊头题字：胡胜利 胡兴民 倪进祥
图标制作：侯五爱 杨敬信
图片音频源自网络
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