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记忆里的味道
文/王丹
村口的老槐树又开花了，细碎的白瓣子簌簌往下落，落在青石板路上，也落在我打补丁的裤脚。风里飘着槐花的甜香，像极了奶奶蒸槐花糕时灶台上腾起的热气，混着柴火的烟味，在二十多年后依然能把人拽回那个土坯墙围起来的小院。灶门前的火光舔着柴禾根，把奶奶的脸映得红扑扑的，我趴在灶台边的小板凳上，鼻尖快要碰到那口黢黑的铁锅，一股混着麦香和炭火的热气扑过来，烫得人睫毛直颤。这是我对味道最早的记忆，像一粒饱满的麦种，在岁月里发了芽，长出盘根错节的牵挂。
奶奶的灶台是用黄泥糊的，黑黢黢的灶面上总摆着那口豁了沿的铁锅。十冬腊月的冬天冷得钻骨头，屋檐下的冰棱能垂到膝盖，天还没亮透，我就被灶膛里“噼啪噼啪”的柴火声吵醒，听着院子里传来奶奶劈柴的“咔咔”声，混着风穿过柴棚的“呜咽”，我裹着打补丁的棉被缩在炕角，这一系列声音竟成了最好的催眠曲。“小囡醒了？”奶奶掀开门帘进来，围裙上沾着面粉像落了层霜，手里捧着粗瓷碗盛的面条，里面卧着两个荷包蛋，蛋黄颤巍巍浮在清亮的猪油汤里，是金黄的煎蛋，边缘焦得发脆，糖粒结着亮晶晶的壳，面条泡在猪油汤里很丝滑很自由。我翻碌爬起来，冰凉的脚丫踩进奶奶焐热的布鞋，鼻尖立刻钻进葱花混着炭火的暖香。
开春时，榆钱一串串挂在枝头绿得发亮，奶奶搬来竹梯靠在树上，踮着脚尖往上爬，我在树下仰着脖子喊“慢点”，她回头笑，竹篮已装满了大半榆钱。回家把榆钱倒进大盆，撒上玉米面，浇点井水拌匀，灶膛火正旺，铁锅烧得发烫，用油布擦过锅底，把榆钱糊糊倒进去摊成薄饼，“滋啦”一声，金黄的边儿便冒了出来，混着玉米面的醇厚和榆钱的清甜，勾得人直咽口水。端午前更是有盼头，奶奶把糯米泡得发涨发白，摘下檐下晾干的粽叶，手指粗的麻绳转来转去，转眼棱角分明的粽子便包好了，里面埋着蜜枣。煮粽子的水咕嘟咕嘟冒泡泡，她守在灶台边添柴，火光照着她鬓角的白发像落了层霜，我扒着灶台问“能吃了吗？”奶奶总会用慈祥的目光看向我，说着“好饭不怕晚，美味的食物里装着时间的味道。”待粽子煮熟时她就用筷子扎起一个浸在冷水里，剥开粽叶，糯米黏在嘴角，甜丝丝的。
夏日，奶奶提着菜篮子去菜园摘菜，我跟在身后踩着湿漉漉的田埂，裤脚沾着带泥的草叶。她种的黄瓜刚结出手指长的小瓜，我就急着要摘，她笑着拍我的手：“再等几天，等顶花掉了才甜。”可转过身，我却偷偷掐下一根嫩黄瓜，用袖子擦一擦咬一口脆生生的，带着土腥味的清爽。我蹲在西红柿秧旁专挑红透的往嘴里塞，汁水顺着下巴流到脖子上，她看见了就骂“小馋猫，洗都不洗”，但眼里的笑却藏不住。
院角的老酱缸是奶奶年轻时砌的，粗陶缸身裂了好几道缝，用铁丝捆了又捆。每年谷雨，奶奶便忙着做酱，把黄豆泡得胖乎乎的上锅蒸烂，又摊在苇席上晾凉，院子里的阳光正好，黄豆热气混着晒暖的尘土味，在空气里慢慢发酵。等黄豆长出一层白霉，就装进酱缸撒上粗盐，倒满井水用青石压住，“酱是有性子的，得天天晒着，才能养出好味道”，奶奶说着。
秋末酱成了，奶奶装进陶罐埋在灶台边的土里，说这样能存到来年开春。用新酱炒的南瓜丝，是记忆里最好的下饭菜，南瓜自家地里种的，切成细丝在铁锅里翻炒，快熟时舀一勺酱进去，“刺啦”一声便是满屋飘香。有一年霜降来得早，酱缸结了层薄冰，奶奶怕酱坏了，半夜披着棉袄去挪缸，不小心摔在地上，膝盖肿得像个馒头，可第二天早上，她还是拄着拐杖给我端来一碗酱炒鸡蛋，那蛋黄澄澄的混着酱的咸香，我一口口扒着饭，却没看见她正悄悄揉着膝盖。
进了腊月，村里的空气就变了味，家家户户烟囱里冒出的烟，都带着甜丝丝的气息。奶奶开始忙着蒸年馍，院子里的石磨转个不停，把新收的麦子磨成雪白面粉，装在麻袋里能堆半间屋。蒸馍前一天，她把面盆放在炕头上盖着棉被，第二天一早掀开，面团发得鼓鼓的，用手指按一下便能弹起来，还带着股淡淡的酸香味。我最爱帮着做枣花馍，把面团搓成条弯成花瓣，再把红枣嵌在中间，奶奶的手很巧，能做出小鱼、元宝、长耳朵兔子，“年馍要做得好看，老天爷才会多给粮食”。奶奶一边捏着一边说着。
冬天的傍晚来得很早，灶房里的烟囱冒着白烟，和天上的暮色融在一起。奶奶把红薯埋在灶膛的余烬里，等灶火渐渐熄了，就用火钳扒出来，红薯皮焦得发黑，剥开后金黄的瓤冒着热气，甜得齁人。我捧着红薯在院子里跑，哈出的白气和红薯的热气混在一起，奶奶坐在门槛上剥玉米棒子，灶火里的火星忽明忽暗，她看着我闹，我看着她笑。
离开家的那年，是我考上了县城的高中。临走前，奶奶往我的包里塞了满满一罐酱，罐子是她陪嫁时带的，上面画着的牡丹花纹已磨得看不清，“在学校里别舍不得吃，嫌麻烦就拌在米饭里，比食堂的菜还香昵。”奶奶关切的嘱咐着。县城的宿舍里没有灶台，我就真的把酱拌在米饭里吃，每一口都带着熟悉的咸香，仿佛能看见奶奶蹲在酱缸前搅酱的身影。有同学尝了一口说太咸了，我却觉得刚刚好，就像奶奶的味道，有点涩有点咸，却让人忘不了。
高中毕业，后来我去了更远的城市读大学，奶奶依然不忘给我准备家里酿的咸酱，还给我寄晒干的榆钱和槐花，我把榆钱泡软了拌上面粉蒸着吃，一口下去眼泪突然掉了下来——原来有些味道，真的能勾着人想家，哪怕相隔千里，记忆的味道仍就历久弥新。城里的饭食种类繁多，但总觉得差点什么，吃不出家里的味道。食堂的馒头白得发亮，却没有奶奶蒸的麦香；超市的粽子包装精美，却没有柴火的烟火气；品种口味多样的咸酱，却没有时光的味道。
工作后的第一个冬天，我接到父亲的电话，说奶奶病了。赶回家时奶奶正躺在炕上，看见我她眼睛一下子就亮了，“灶上蒸了红薯，是你最爱吃的红心的”。灶台上的铁锅还温着，红薯的甜香飘满屋子，我剥开一个，金黄的瓤里冒着热气，咬一口甜得齁人，可我怎么也咽不下去，眼泪滴在红薯上，晕开一小片深色的痕迹。奶奶伸出枯瘦的手想擦我的眼泪，却在半空中停住了。
奶奶走的那天，村口的槐花开得正盛，送葬的队伍走过老槐树，白色花瓣落在棺材上像撒了层白雪。回到空荡荡的院子，推开灶房门，铁锅还在灶上，只是落了层灰，灶膛里的柴禾早烧完了，只剩下些灰烬。我蹲在灶台边摸着冰冷的铁锅，仿佛还能闻到蒸馍的麦香味，听到奶奶在耳边说：“慢些吃，别烫着。”酱缸还蹲在墙角，院子里的槐树依然挺拔，只是从今以后再也不会有人喊我“小囡”，再也不会有人在灶膛前给我烤红薯了，再也不会有人给我揉面蒸馍馍吃了，再也不会有人用榆钱给我摊薄饼吃了，再也不会有人给我蒸香甜软糯的粽子吃了，也再也不会有人给我做盛满时光味道的咸酱了，味道从此只能成为记忆里的味道。
离开村子的时候，村口有个老太太在卖蒸槐花糕，甜香飘得很远很远。我走过去买了一块，咬一口还是小时候的味道，槐花的清甜，面粉的醇厚，还有柴火熏出来的淡淡烟火气。老太太看我吃得入神，笑着说：“这手艺，还是跟我婆婆学的呢。”我突然想起奶奶说过的话：“味道这东西，能传辈呢。”是啊，有些味道会刻在骨子里，跟着血脉一代代传下去，就像村口的老槐树，就算枝桠断了，根还在土里扎着。
一阵风吹来，带着槐花的甜香混着泥土的腥气，我知道，这就是奶奶留给我的味道，藏在灶膛的烟火里，浸在酱缸的咸香里，散在年馍的香软里，包在粽子的甜糯里，裹在烤红薯的软甜里，也飘在槐花的清香里。无论走多远，无论过多少年，只要一闻到相似的味道，我就知道自己从来没有真正离开过家。因为有些记忆会变成味道，活在岁月里，带着淡淡的回甘，让人在往后的日子里，时不时地，就想回头看看家的方向。
作者简介：
王丹，女，汉族，云南省昆明市嵩明县人，文学写作爱好者。作品见《云南日报》《云南群众文化》《昆明群众文化》《滇中文学》《瑶峰》等文学期刊。
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