雨季的尾声，大理古城墙根下，青石板缝里渗出一层薄薄的苔藓。我蹲下身，指尖触到那柔软的绿意时，忽然听见一种细密的声音——像丝线穿过布帛，像雨滴落进瓦罐，像某位看不见的绣娘正在时间的背面穿针引线。

这声音我后来才明白，是记忆在编织自己的模样。

去年春天，我离开书斋时，只带了几本书和一颗渴求褪去所有形容词的心。我想寻找某种未被命名的真实，于是沿着北纬三十度线向西行走，像一根缓慢移动的针，试图在版图上绣出理解的图案。直到来到云南，那片红土地让我停下了脚步。不是因为它美，而是因为它允许我成为空白——一个没有故事等待填充的陌生人，一个可以重新学习观看的孩童。

在泸沽湖畔，我遇见一位摩梭老妇人。她正坐在木楞房前刺绣，手指如蝴蝶般在布面上起落。“您绣的是什么？”我问。她没有抬头，只是用含混的汉语说：“绣的是水看见的东西。”后来我才懂得，她绣的是湖面下藻类的舞蹈，是鱼儿游过的轨迹，是月光在水底碎裂又重圆的刹那。她的刺绣不是复制表象，而是为不可见之物赋予形态。

这大概就是写作的意义吧。我们这些以文字为生的人，何尝不是时间的绣娘？在记忆褪色的边缘，用句子挽留那些即将消逝的轮廓；在经验的经纬线上，绣出心灵辨认出的图案。

旅居云南的两个月里，我养成了一个习惯：每日清晨，在民宿小院的桂花树下静坐，等待第一缕阳光如何缓慢地翻过苍山，如何一寸寸挪移，最终落在膝头的笔记本上。光移动的姿态日日不同——有时犹豫如初次登台的舞者，有时决绝如奔赴约定的恋人。我记录这些光的行迹，记录雨前蚂蚁搬家的路线，记录夜市上卖花阿妈眼角皱纹的走向。这些看似琐碎的观察，后来都成了《时间背后的刺绣》里最坚韧的丝线。

散文应当如此——不是结论的宣告，而是过程的呈现。它不是告诉读者“这是什么”，而是邀请读者一同经历“如何看见”。在怒江峡谷，我跟随一位傈僳族向导穿越原始森林。他教我辨认被苔藓覆盖的小径：“不要看路，要看树的表情。喜悦的树会微微倾向阳光，忧虑的树会垂下枝条。”于是整片森林活了过来，每棵树都有了性格与历史。写作何尝不是这样？真正的路径不在表面的情节里，而在事物隐秘的倾向中。

有位读者曾问我：为何书名要叫“时间背后的刺绣”？我想借用丽江古城里一位东巴纸匠的话来回答。他看着自己亲手抄写的经卷说：“文字不是写在时间之上的，而是写在时间之下的。就像刺绣，最美的图案都在背面——那里有线头打成的结，有重复修改的痕迹，有绣娘呼吸的节奏。正面只是结果，背面才是全部的真实。”

这二十多万字，便是我在时间背面留下的线头与绳结。

在香格里拉，我曾在松赞林寺的廊下躲雨。一位年轻喇嘛正在擦拭酥油灯盏，动作轻柔如抚摸婴儿的脸颊。我问他修行的意义。他想了想，指向庭院中一株被雨水打湿的格桑花：“你看那花，它在雨中是花，在阳光下是花，在风中依然是花。修行不是改变自己是什么，而是记住自己始终是什么。”这句话让我怔在原地。写作，或许也是一种修行——不是为了成为什么样的作家，而是为了记住自己始终是谁，记住那双最初为何而震颤的眼睛。

《旅居手记》章节里，我记录了无数短暂的相遇：茶马古道上赶马人的背影，洱海边独自舞蹈的白族少女，建水豆腐摊后沉默的手艺人。他们如流星划过我的天空，却在文字里获得了某种永恒。这不是浪漫化的想象，而是一种责任——当我们见证了他人的存在，便承担了保存这份存在的义务。每一个被认真书写的人物，都是对遗忘的一次微小抵抗。

有人问我旅行写作的秘诀。在腾冲和顺古镇，我或许找到了答案。那里有位制作油纸伞的老人，九十岁了，每天仍工作八小时。他的伞骨永远选用生长了五年的竹子，桐油要涂七遍，每一遍都要在特定的湿度下阴干。我问他为何如此坚持。他说：“世界已经太快了，总得有人记得慢是怎么回事。”写作就是这样的手艺——在普遍加速的时代里，坚持某种必要的缓慢，在仓促的结论之间，保留沉思的余地。

这本书里的文字，大多诞生于移动的状态中：自驾汽车的颠簸里，乡村客栈的油灯下，山间小径的喘息间隙。这种不稳定性反而让文字获得了某种特别的质地——它们必须紧紧抓住纸面，像高原植物般根系发达，才能在风雨中站立。我不追求完美圆熟的句子，反而珍视那些边缘有些毛糙、带着呼吸起伏的段落。就像手工刺绣，机器的产物固然整齐划一，但只有人的手会颤抖，会犹豫，会在针脚里藏进那一刻的心跳。

最后，我想起离开云南前夜，在昆明一家旧书店的偶遇。书店深处，有位白发老者正在修补古籍。他戴着一副镜片极厚的眼镜，用镊子将虫蛀的部分一点点补上。我问他：“这些书很少有人看了，为何还要修补？”他抬起头，镜片后的眼睛清澈如少年：“书不是用来‘有’的，是用来‘在’的。只要它们还在，某个迷路的人就可能在这里找到方向。”

这句话让我决定将这些散落的文字编撰成书。它们或许不够完美，或许只是时间背面上一些零星的针脚，但只要它们“在”，就像深山里的灯，也许能为某个同样在寻找意义的旅人，提供片刻的光亮。

此刻，我将这些文字交予你手中。它们是我用脚步丈量过的土地，用眼睛抚摸过的脸庞，用呼吸调和过的时光。希望你在阅读时，能听见丝线穿过布帛的细微声响，能看见那些藏在时间背后的、发着微光的图案。

毕竟，我们每个人都在刺绣——用日子作线，用选择为针，在生命的底布上，绣出只属于自己的、无人能复制的纹样。

而这，或许是漂泊给予我们最珍贵的礼物：在无尽的移动中，终于看清了自己针法的来路与去向。

（2025年12月4日晨於广州江山翠苑）