日月照九州，吾乡有清辉

文/柳月

 
总疑心故乡的肌理里，是浸着日月光华的。它唤作“九州”，名字里就裹着山河万里的浩荡——而我对这片土地所有的眷恋，全藏在朝暮交替的光影褶皱里，一触，便漫出满眶温柔。
 
破晓的光，是踩着山尖的雾来的。不是城郭里被楼宇切得零碎的晨光，是从东边黛色山梁后，慢悠悠漫过来的金。那金是软的，裹着松针的清、田埂的湿，像母亲刚蒸好的米糕，暖融融地敷在窗棂上。我总爱攥着衣角追着光跑，院中的老槐树还沾着夜露，阳光穿过叶隙，在青石板上绣出细碎的银花。灶台边的母亲正揉着面团，发梢落了几缕晨光，像撒了把碾碎的金箔，她转身时，围裙扫过竹篮里的新摘豆角，连带着光影都晃了晃。田埂上早有农人扛着锄头走，鞋尖沾着湿泥，影子被朝阳拉得老长，一步一步，把希望踩进刚翻好的土里。那时的日头，是活的，是带着烟火气的——它把稻穗烘得暖，把屋檐下的辣椒晒得红，把故乡人的日子，照得亮堂堂的。
 
暮色是染着霞来的。当夕阳把最后一缕光泼向天际，整个九州就浸在了蜜色里。西天像被打翻了胭脂盒，酡红、橘粉、鹅黄一层叠着一层，连远处的山都染成了淡金的轮廓。村口老槐树下，藤椅早摆开了，爷爷们摇着蒲扇，烟袋锅里的火星明灭，话从去年的收成，说到隔壁阿妹的婚事。我们这群孩子举着芦苇杆跑，把晚霞的影子踩在脚下，笑声撞在晒谷场的麦垛上，又弹回来，混着归巢雀儿的啁啾，成了暮色里最软的调子。我总爱趴在父亲膝头，看他指尖划过天际：“那是火烧云，明儿准是好天。”夕阳把他的侧脸描得柔和，眼角的纹路里，盛着对这片土地最沉的牵挂。等最后一抹霞沉进山坳，月亮就提着银裙，悄悄从东边升起来了。
 
故乡的月，是浸过井水的清。它不像城里的月，被霓虹晃得蒙着层纱，是透亮的、圆滚滚的——像奶奶腌菜坛里的瓷碗，干干净净悬在墨蓝夜空里，清辉一洒，整个村庄就浸在了凉丝丝的银里。田埂上的稻浪泛着微光，风一吹，就漾起一片银闪闪的波；村口的小河里，月影是碎的，被潺潺流水推着走，偶有鱼跃出水面，“咚”地一声，把满河的月揉成碎银，又很快聚回来，依旧是那轮完整的圆。我们举着纸糊的灯笼跑，烛火在灯笼里摇，把影子投在月光下，一会儿长一会儿短。奶奶坐在门槛上喊我们回家，声音裹着月光，软乎乎的——那一刻，连风都是静的，只有月光落在瓦檐上的轻响，和我们踩过石板路的“哒哒”声。
 
后来我走了远路，在城里的朝暮里打转。清晨的阳光挤过高楼的缝隙，是冷的；傍晚的霞被尾气染得发灰，是浊的；连月亮，都像是隔了层毛玻璃，少了故乡那股沁心的清。可每当加班到深夜，抬头看见窗外的月，就会想起故乡——想起晨光里母亲的发梢，想起暮色里父亲的侧脸，想起月光下奶奶的呼唤。那些被日月浸过的记忆，早成了我骨子里的暖，不管走多远，一触即发。
 
如今再回故乡，山还是那座山，槐还是那棵槐，只是路更宽了，房更新了——田埂上的拖拉机代替了锄头，村口的文化站亮着灯，可晨光落在母亲发梢的暖，晚霞里爷爷们的谈笑声，月光洒在河面的清，一点没变。我还是会早起追光，傍晚看霞，夜里赏那轮浸过井水的月——原来故乡的日月，从不是转瞬即逝的景，是刻在九州土地上的魂，是藏在每个游子心里的根。
 

日月照九州，九州藏日月。这被朝暮温柔裹着的土地，有我最亲的人，最暖的时光，最放不下的牵挂。它是我的故乡，是我的九州，是我走多远，都要回头望的清辉所在。

作者简介:柳月，就读广东工程职业技术学院，现代文秘专业，喜欢看小说以及写作，作品《苇叶上的河流》《岁月褶皱里的诗行》曾刊登中华精英文化专栏，并获得“珠江实业智慧人居杯”全国大学生写作创作大赛三等奖和“诗画帽峰·绿美广东”诗文、 征集活动中 荣获一等奖。