祖母的那颗星
文/浩然
晚风把旧木椅的
影子揉软时
它总在瓦檐缺口亮着
像祖母缝补的扣
缀在深蓝的布上
我数过它的光
是灶膛里最后
一块炭的余温
是她摇着蒲扇
漏在我手背上的
半句话
后来瓦檐拆了
木椅也废旧了
我举着童年的线
在城市的霓虹里找
每一次抬头
都有一粒光
轻轻
落在我摊开的掌纹
