作者:王全祥

祁连风掠过凉州戈壁时，半袋日光正晒得发烫。 

沙枣枝桠皴着，是古凉州城墙剥下的砖纹——偏在这糙硬的骨血里，缀满碎金的星子。淡绿瓣儿裹着鹅黄蕊，像马蹄踏碎的河西月光，轻轻粘在灰褐枝上，便成了沙枣花。

没有梨苑的艳，无柳巷的柔。

它只把香攥得紧，比凉州老酿还稠。

风一吹，不是漫，是渗。渗进骨缝，像大云寺晒透的经卷藏着的暖；渗进褶皱，像农家炕头瓷罐底沉着的沙枣蜜甜。悄没声息钻进羊皮袄的纹路、毡靴的筒底，连鞋底沾着的天梯山沙粒，都裹着一缕清苦香——比河西的胡笳还绕。

沙枣花不挑地。

乌鞘岭下的沙丘，石羊河旁的盐碱滩，只要根扎进沙砾，就举着细碎的花，开得不管不顾。

香也不挑人。

赶驼人渴得嗓子冒火，凑着枝桠吸一口，那香顺着喉管滑下去，比雷台泉的水还解乏；放驴的老汉把羊群赶过树下，驴毛沾着星点绿，从东关走到西关，香了半条凉州街。

等花谢了，枝桠会结小小的沙枣，涩里带甜——是凉州给走河西道人的糖。

可我总记着那些花。

它们从不是为文庙的笔墨开的。是为刮透凉州的朔风，系一个香结；是为走夜路的驼队，留一鼻暖人的方向。

风再烈，沙再狂，只要闻见那缕香就懂：我凉州的戈壁里，藏着比《凉州词》还沉的温柔。