文/张占云


麻雀的啁啾
被一片金黄
收揽在
稻草人的帽子里


站在田埂上
像一把镰刀
在收割机的
轰鸣声中
望着远方的蓝天





有时候


把孤独
装进酒壶里
一个人
行走在
荒野里


同鹰一起
寻找
风来的方向



熬汤


砂锅里的日子
是被剔筋
抽髓的痛苦
熬出的
一缕清香



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