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诗人酒馆
2021/12/5
是啊，这儿是我凝望的愚钝之地，
这儿是我预兆的凶险之地，而罪不在我。
我把它抛进小雪时令，
在寒冷中拿走一些小玩意儿，
把它冻成骨头，去休眠，去幻想神话元素。
哦，我在学习背弃的学问，
做一粒坚硬的小水滴吧，去学习一朵穿裤子的云，
做一个离家出走的人。
是啊，死江山已经得胜，
已经在杜甫的饥饿之下吞掉我的疆土，
在把我的嘴巴逼疯，
在用哑语讲述关于渡鸦的故事，
仿佛是被唐朝遮住的谜底，抵达不了不朽。
是啊，我在把我手心里的一个指纹当成一个太阳，
说起一套亵渎神灵的昏话，
——一个真相正在进入一个影子似的宫殿，
那儿是冷却诗意的一块黑冰，
那儿是强盗痘疤式的叹息声——
2021/11/22
在这会儿，我在挖空自己，
在往身体里撒盐，
却有一块反光的硬币，在拒绝这种荣耀。
哎，我在叹息，有人也在叹息，
就像是有人在玩五子棋，
把我也算了进去。
是啊，我已经不能赢回自己，
像费·米·陀思妥耶夫斯基一样在挖苦自己，
——我不是俄罗斯的手艺人，
只是中国的刺猬，在从小到大描述大名鼎鼎的闰土，
不知道自己在忙活什么——
哦，没有一个名词比鲁迅的名声响亮，
哦，还有许多人在反教育，
还在做游戏，在说：“谁也不是那个神戳戳的人”。
嗯，在这会儿我开始克服怀疑，
一个家伙在盗用名声，
嗯，我是我的暴君。
2021/11/23
受伤的灵魂在妈妈的子宫里跳动着，
在朝受命夕饮冰地活着。
而喝不上一碗心灵鸡汤的妈妈，您在哪儿？
像一个不合时宜的先知，
在和伪善搏斗，却用掉了一生的力气，
在一个正午的太阳下变硬了，
没有人知道，妈妈的一辈子在忙些什么——
还有一种祖国的语言在襁褓我，
而我在谴责我，我欠下了灵魂的债，
在把真理塞进狭小的剑鞘，
由于鬓发的霜白，由于骨头的灯火又变得坚硬起来，
看上去，在啐出苦难和愤怒，
在给人间地狱，在给魔鬼，在给那些蟒蛇和蜥蜴……
就像是我，在用妈妈留下的一枚银簪去捅开一个黑洞，
就像是我，在一部电影胶片上，
在一个没有血缘关系的影子里面杀伐同类，
也不借此还生。
2021/11/24
我还在使用写作，写下理想物种，
譬如：像跳蚤一样在凌晨三点跳上诗人的脊背，
咬上诗人一口，忘掉恐高症，
忘掉自己是谁，留给神不知鬼不觉。
猛然间，我也跳起身，
像不睡觉的一个诗人，像一个美好的句子，
弯曲在一张床上，弓成一个弧形。
而这种意念只是把自己概括成一点，
在为明天的活命钱犯愁，
比不上大洋彼岸的美国独立宣言，具有纪念意义，
并把我封闭在一个无法封闭的符号中，
并设法去玷污写作。
而作为表象，我必须在早晨八点钟去学坏，
去搪塞生活，去上班，
去命令生产线上的工人把火车的钢结构涂成色彩，
或和印刷纸币的油墨一模一样，
像一种归纳法，像狸猫一样站在厂房的屋脊上翻身，
并以翻身为乐。
2021/11/25
活在横挑眼睛竖挑鼻子的年代，
被江湖判了十宗罪，
让我和维克多·雨果一起敲打地狱之门，
一起惊诧于悲惨的世界。
来吧，我不介意以梦为马在瞳孔里伫立一次，
难道它不是人间之诗？
我不能撒谎，眼睛已经红了，
恍惚看见一个红太阳乃是一枚血月，
趁着月黑风高伸出一双黑手在抓我，在偷走我的骨头，
让我转过身来，学习一只蚂蚁，
大不过一个人的周长，
大不过一个人的思想翅膀。
不，还是让我走吧，穿过一首无为之诗，
不介意在黑暗之穴中燧石取火，
不介意攀爬于冰凉如水的洞壁，也不拿走风中的一块糖，
也不介意活着是不是快乐之计。
2021/11/26
▎于是，我被诗歌选中了
我在写作零度以下写诗，又被冻僵了，
在这个冬天代替人民，
含混着托洛茨基式的含混性，像滑稽的声明，
等于用打字机打字，被一纸分隔，
正在把汉字当作命运，
正在返回一种没有根本的记号和声音。
而我不是我，欠下太多的词语，
说不清自己的来龙去脉，
反倒变成了字模，可以用M·茹尔丹的双等式代替，
诗=散文+a+b+c，散文=诗+a+b+c。
于是，我被诗歌选中了，
可以模仿失写症，在口语级的僵局中犹如标准的砝码，
逐渐接近歉疚和黯哑，
在放下我之后，留下那么一点儿清淡……
2021/11/30
忽然，沃罗涅什的名字登上我的耳廓，
响起奥·曼德尔施塔姆的脚步声，
粘着两块黑泥巴。
我不敢相信，比较活着都是一种恐怖，
都不是一种国家的未来，
犹如南宋的一出社戏。
今个是农历十月二十七，大雪来得比较干净，
连续四次，一直没有停歇，
然后又掉头回去，去寻找在沃罗涅什的奥·曼德尔施塔姆，
回到他的诗篇，拉起彼得堡式的小提琴，
滞留在被遗忘的诗歌深处。
谁能够审判雪？在冰碴破碎的声音里没有法官和证人，
宁愿让我瑟缩成一首有罪的诗，
也不愿意让我知道奥·曼德尔施塔姆是谁？
在把他的传说扔给一只白天鹅，
不——应该是一个幽灵丢脸的哈欠，
弄丢了诗人的脸。
2021/12/1
▎重构的哲学
而今，空气里充满的荒诞味道，
熄灭了我的鼻息，
把我隐藏在恐怖里面，睡死在死亡的脸上，
像是幸存者的臃肿和寒冷，
在变成指鹿为马的皱褶，
又变成危险的风景，像是海岸线的打结语气或说道。
这不是想象的蛛丝马迹，
这是一个接着一个到来的单调日子，
没有了苍白的晨星，没有了敌人，没有了爱——
我只有在海水的夹缝中懒上一小会儿，
舍下人间的酒和火焰，
去借走月亮的一张嘴巴说事儿，尔后去吃螃蟹，
做一次第一个吃螃蟹的人，
就像是在一场安乐死中说：“睡吧，我守着你”。
这不是魔术，这是哲学，
假如我是自己的局外人，我便是获得了自身的解放，
就像一个人睡在荒诞之下，竟然是爱。
2021/12/2
消耗我的一大伙人，
一起在举枪瞄准我，像死亡之诗。
我知道文艺也有死亡时日，
可以看到我的骨灰，在一首诗的包裹中留下巨大哀痛，
像一只鸽子飞不出美好的半径。
中国这个词，拥有重金属的重量，
也在倾向于幽冥，在显现出我的多余，
貌似在根除我的罪。
数一数吧，有一点儿像伊·谢·屠格涅夫的猎人笔记，
在说：“思想也有它的老弱残兵”。
把我当成一只落单的麻雀也没有关系，
就像是转上恶意的一个拐角，在把我的头脑偷运出去，
去颠覆仇恨一词，
也让斯人嘘叹一声，恰似做一次屑小的呼吸，
宽恕那些一哄而散的人，
死于一只死鸟的孤独。
2021/12/3
一个不得分的年代，颇具后继乏人之虞。
我的毒舌头在内卷着，
卷成三辈人的平面，拷贝成余华的一本书，
仿佛是《活着》的通吃，
吃掉了北纬45°的经纬线，像无意识的一朵云。
且把想象力收藏起来，
让我一个人在两个抽屉里面辩论，
看一眼2021年末反弹的冬天，
几乎像几个不知道世道人心的混蛋，一时癫痫起来，
牵扯着一条傀儡的痴念在加害别人，
也在向四面八方挑衅，
也在牵扯着先天性的戏仿节奏——
说起一句老话吧，我在据实而论，
在接近心智的故乡，故乡的嘴巴却比祖国的嘴巴更加糟糕，
以一种毒计在标注我，
说我是不可救药的一个人，只是庶出的标志，
在滥用母语的谩骂和贬斥，
不肯苟全于乱世。
▎真理：只有这个
忽然，太宰治的人间失格被翻动了几下，
一下，两下，三下，
只有这个：比高尔泰的世界快死了，
还要快一些儿，钻过牛角尖，
又逃出了生物学的灭绝。
是吗？这种人间失格不是你吧，
你的自持，不是怕死而是不愿意创造道德的词语。
是啊，把我换成你吧，
去撰写几行诗，去让匮乏和恐惧包围你，
还要它阻挡住你逃出原罪，还要它把你抵押出去，
还要你称得上真理：只有这个。
再癫狂一些儿吧，再错看自己一次，
绕过世界的大圈子，就像是听君一席话，
听一听余世存的讲故事，
也奔走在鲁迅的杂文中，碰一碰受伤的棉花，
让它在你的头顶上开花。
2021/12/14
我早已忘记了我想说的话，
沉默了三天，一个人仆倒在灵魂的影子上，
像把自己藏好了，
虽然只有拳头那么大，也要攥紧它，
哪怕是招引死亡之灾。
请让我的心生长出手指吧，
像指出十棵树的真理，因为反抗影子的葬礼，
而在焦枯地裂开中，
流淌出手心上的一点儿蜜，流回到有缺口的往事。
嗯，我将在苦难中耽搁一小会儿，
只用三天去收复一个背影，
因为血液的滚烫无法蒸发白发，
因为荒唐蒙蔽寻根，因为无奈充满伤痕——
三十年啊，我受到多少次怂恿？
把一个自由广场弄成一个土豆，几乎是被弄得干巴巴的，
像一个黑点大于两个黑眼睛，
布满了恐怖，比我的影子大一点儿，
弄瞎了诗人的瞳孔——
2021/12/15
秋天的酒
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